El amor
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martes, 4 de junio de 2024
EEA 7
jueves, 23 de mayo de 2024
EEA 6
Hay algo dulce en la tristeza
Tomo los caminos menos concurridos
Pienso en todo eso que me agobia
El temor de ser mal hombre
Mal padre
Terrible hijo
¿Qué saco pensando en mi tragedia?
Solo el elixir dulce
Que me entrega la aflicción
Y pienso en todas aquellas mujeres
Que iban conmigo de la mano
Me quema el frío de saberme solo
Pero me hundo
Cual marinero
En el océano de mi dolor
Sabiendo que es mi destino
Y como el capitán Ahab
Estoy dispuesto a perder mi humanidad
Con el único sinsentido de soñar
martes, 21 de mayo de 2024
EEA 5
Hambre
Ya no hay versos profundos
Las palabras caen
No sé dónde
Y un cuerpo
Que un día me cobijó
Como piel de lobo
Donde amamantaba
También callo
También cayó
Qué hacer con mis tripas líricas
El poeta que era
Yace devorado
No sé dónde
Aquel que me rellenaba
Como un esqueleto
De amor y tristeza
Aquella tripa
Que movía el arte
Hambre digo señores
Alguien
Por amor a dios
Que me regale un poema
sábado, 11 de mayo de 2024
EEA 4
Un hombre llora
Mojando sus mocasines en la canaleta
No llueve
Pero de algún sitio brota un líquido azulado
A quién le importa
Por qué llora el hombre
Y el origen del agua azul
Huele a viejo y a pescado
Pero el hombre es joven
Y el agua azulada deja ver el esqueleto de la canaleta
Todos los días baja en dirección a la parada de autobús
Pero desde hace tiempo que no transita nadie
Solo el rostro empapado
Y el riachuelo que al rodar se ríe
¿Se ríe del hombre?
¿Llora el hombre por la absurda corriente?
En algún sitio alguien llora
Y dentro del hombre hay recuerdos jocosos
Se le asoman por la nariz
Pero solo hay agua azul vieja
Y un pescador que se frota las manos
Monotonía
Que algo ha de valer
Dentro del poema
Donde el hombre que llora espera un autobús
Que jamás llegará
Deberá subir chapoteando de regreso a la nada
Mojando sus mocasines
En un río
Apenas charco de tiempo
jueves, 9 de mayo de 2024
EEA 3
7 gotas de clonazepan
Olvido
Ausencia de querer
Ni siquiera ganas de amor propio
Tan solo desenvolver un par de palabras
Hasta que la memoria de desvanezca
Y qué importa si no despierto
7 gotas que reemplazan todos los besos recibidos
Ya no me remiten a la montaña sagrada
Al abrazo frente al río
Al loco fundirse sobre la alfombra
Ya mismo caen los párpados
Estaré ausente del mundo
Qué sabré de deudas y desamores
Bajas pasiones que se las lleva el clonazepan
Como lágrimas que ruedan en el rostro de la virgen
Mientras Cristo
Ya cosa
Se ha perdido en la Nada
No hay penas con el clonazepan
Recomendado para los demasiado vivos
Los cuerpos son muñequitos
Que se doblan sobre la calle
Esponjitas que absorben el aire y el agua que a veces uno encuentra en el camino
Ya no se extraña
Mi cuerpo erecto es un mal sueño
Hundido en el clonazepan
Eso era
Solo erección
Y hoy 7 gotita bajo la lengua
Besos dulces y mentolados
Que se quedan atrás en el único camino
No hay retorno al amor
Quién puede amar a una esponja
Que se dobla mientras camina
Y desenreda unas palabras que no dicen nada
A quién le importarán mis labores
La voz proyectada a unos oídos que nunca quisieron escucharme
A quién el café y los cigarrillos en donde caían sobre mis gotas unos labios
A quién la lotería las raspaditas y el macchiato
Esos libros empolvados
Que solo alteran mi alergia
Los relojes guardados
Terminará mi deuda en medio del sueño pesado
Terminarán tantos nombres que me herían
El cariño malsano
El vicio de caminar aplastando tu pecho
La nada con olor a rosas
Que también se perderá
7 gotita y a ser feliz
Porque eso somos
Líquidos mezquinos que nos hacen llorar
Nada más que un laboratorio de recuerdos
Como la casa en la Floresta
Y el pasillo que daba a la sala Demetrio Aguilera Malta
Y más allá
La bodega del estacionamiento
Nada bendita
7 gotitas de olvido
Disfunción erectil
Glúteos que ya no dicen nada
Recuerdos aplazados
Más allá del sueño
martes, 7 de mayo de 2024
EEA 2
Música del cielo
De alguna parte conocida hace tiempo
Música de recuerdos a través de mis huesos
La piel cubre el miedo
¿Tengo ojos?
Lo que miro está más allá de esa voz
Que me repite: algunas noches vale la pena morir
Muerto estoy en recuerdos
Miro y no miro
Un cuerpo pequeño
Cuerpecito de muñeca poseída
De amor musical
El calor también viene del recuerdo
De mi muerte prematura frente a un café
Pobre de mí
Estampa estereotípica
De poeta que captura tu cuerpo
A través de la música
Última luz al final del túnel de mi piel
¿Estoy vivo en alguna parte?
Tiembla levemente tu memoria
Al recordar mi silencio
Pobre de nosotros
No solo es el tiempo el villano
Está la música que se apaga lentamente
Y deja el vacio
Ni un te amo
Qué va
Qué va a pasar después de la muerte
En tu pequeña memoria de gata
Morenita como el café
Cafecito amargo y frío
Gatita que salta desde mi rodilla imaginaria
Hacia un jardín bello
Bellísimo
Más real que yo
martes, 23 de abril de 2024
EEA 1
Chupo la canilla
viernes, 10 de diciembre de 2021
vestido
y cada mañana me pongo el nombre
como cubriéndome con una camisa o mejor todavía
como me acomodo a la costumbre de mis dos pies
al desandar la calle alguien me llama
esa voz ahora me transforma en un ser familiar
aquel tipo melancólico y huraño que compra pan
parece que no soy más que esas seis letras
o unos manchones en la lista del mercado
y mientras
miro al cielo
nombro el azul y las nubes celestiales
y recuerdo las veces que mi nombre también fue súplica
tedio
o unos manchones en la lista del mercado
y mientras
miro al cielo
nombro el azul y las nubes celestiales
y recuerdo las veces que mi nombre también fue súplica
tedio
aversión
y orgullo
viene a mi mente la imagen de esos labios
donde mi nombre se transmutó en deseo
miro por la ventanilla del autobús
las calles se pierden una vez más
sé que pronto Anibal deberá desembarcar
me angustia el enigma de mí mismo detrás de las palabras
cómo usar estas manos
cómo respirar
cómo llorar fuera de su sombra
donde mi nombre se transmutó en deseo
miro por la ventanilla del autobús
las calles se pierden una vez más
sé que pronto Anibal deberá desembarcar
me angustia el enigma de mí mismo detrás de las palabras
cómo usar estas manos
cómo respirar
cómo llorar fuera de su sombra
camisa prestada que tomé esta mañana
apenas desperté de lo innombrable
y que hoy
acaso por última vez
llevo conmigo
para depositarla en los ojos
relucientes
de mi hijo
miércoles, 8 de septiembre de 2021
MIÉRCOLES
Desde el dedo pardo de la maranta
En la cocina:
El último susurro de café
Tres granos de dolor desgajándose en el suelo
El aleteo de una mosca sobre las cajas deshechas
Ni siquiera un verbo que me obligue a abandonar el sillón
Y detrás de la ventana, contemplar
El desfile fúnebre de otro vecino
Mi retrato desde la pared
Junto a unos días acaso jamás vividos
En el escritorio:
Tarea acumulada
Deudas con la vida y con la muerte
Llamadas por responder
Besos que dar
La vida chorreando desde una mano vegetal
La última taza de algo levemente dulce
La mosca sobrevolándome:
El presagio
sábado, 2 de enero de 2021
EL CONVERSADOR
Podría decir algo esta página
si me propongo hablar sobre él:
siempre lo imaginaba en el interior de aquel café;
por eso me desviaba hacia la avenida Juan León Mera
ya que cuando me distinguía a través de los cristales
giraba la mariposa del recuerdo
para que su existencia se derramara sobre mí
inundándome cuadras enteras.
Eso era peligroso porque no sé nadar
y me cansaba de las brazadas que debía dar entre sus historias
acerca de una ciudad que jamás conocí.
Sonreía y su voz se perdía a lo largo de la canaleta.
Por eso, al imaginarlo por ahí, fingía apuro;
ya que siempre aparecía como el anuncio de un diluvio.
Hoy, después de tanto olvido,
lo encontré por primera vez en otro sitio.
La misma sonrisa
pero un inaudito silencio.
Leí tres veces su nombre y cerré el diario
consolándome al pensar que si algún día termina la peste
detrás de la cual se marchó hablando necedades,
no tendría sentido recorrer la ciudad más que lo imprescindible.
Todo, hasta lo más horrible, esconde algún designio
―me repetía, intentando comprenderlo.
viernes, 1 de mayo de 2020
SÚPLICA
¿Qué encontraste, oh muchacho,
en los campos de Castilla?
¿Qué en los libros de tus antecesores?
Pues yo los desbarato como polilla
y solo pierdo los dientes.
¿Qué en aquella muchacha
o aquel apuesto caballero?
Pues bellos como torres de nubes,
pues insidiosas como vicio,
he visto multiplicarse en mis calles.
Dime tu secreto, porque yo ya saboreé
el brebaje de la angustia
y como todo humano
sentí el filo de la tristeza
sobre mis venas.
¿Dónde está el milagro del santito,
recuerdo de un cerezo
que adoraba la gente antes de que naciera dios?
Dime cómo logro
y a través de qué mirada
acariciar la estela
de alguna poesía.
miércoles, 8 de abril de 2020
ROSA
Rosa dice el tatuaje
y se me antoja acariciar sus pétalos
viciados de sol y betún
llevarla hasta mi ventana
verla erguida desde la calle
pero siempre está de rodillas
como un santito de barro
espectro del mediodía
cuando me ve a lo lejos
levanta apenas la corola
dice que sueña conmigo
tengo por descontado
que hoy estará ahí
por eso me pregunto
ahora que los elegidos
nos hemos confinado
de la peste devoradora de jardines
¿qué hará cuando ya a nadie
importan los iconos?
algo que está más allá
de la misma tristeza
me ha borrado su camino
martes, 3 de marzo de 2020
CONEJO
De un lado a otro
van los conejos
la vida contenida
casi expiración
De un lado a otro
como una canción
en el pentagrama florido del bosque
Y si alguno se detiene
será inevitable que note
el perfil del follaje
bajo el cielo
Y si respira hondo el bosque
será inevitable
que sienta el perfume del invierno
Entonces triste
casi peregrino
bajará del silencio
para refugiarse
en el próximo árbol
miércoles, 23 de octubre de 2019
ANTÍDOTO
aferrado al papel
como a un antídoto
quién podría negar
que la vida tenga sentido
que la maquinaria del arte
no sea más que un espejismo
y la historia:
un triste placebo
¿quién a través de un verso
―el más irónico objeto―
puede salvar los dedos de Borges?
los demonios son más reales
martes, 16 de abril de 2019
FIESTA
asisto a una fiesta
desde el fondo galáctico
se embriagan las estrellas
con su danza pulen
las piedras y hacen brillar
las pupilas de los búhos
el viento aniquila con su grito
los últimos espasmos de la tierra
estoy solo
a pesar de esa voz que persiste
y acaso me es ajena
de la plegaria que dicta
un porvenir inconquistable
de los inciertos recuerdos:
el aroma de un guiso
cantos y rostros familiares
dioses más reales que yo
nada importa en este instante
ni siquiera la certeza
de que lo bello se retuerce
si se lo bebe en compañía
se dobla sobre sí mismo
más allá de la nada
¿qué tiene el otro aquí?
este espectáculo es solo mío
este espectáculo es solo mío
porque si alguien
se arroja desde la locura de lo inédito
como una nota de cinco dedos
y pretende con su osada presencia
personificar lo sagrado de la noche
en fin
si alguien me invita a gastar el aire que nos separa
si él o ella abre sus brazos para mi cuerpo
quedará en evidencia
mi esqueleto celeste
mi esqueleto celeste
donde ni siquiera las palabras me sostienen
la música embriagadora del infinito
no me permitiría
franquear el territorio de otra existencia
no me permitiría
franquear el territorio de otra existencia
jueves, 10 de enero de 2019
LOS CANALLAS
están vivos
lo reafirman sus carcajadas
míralos:
jugando como fierecillas
y la sangre goteando sobre sus cuadernos
¿qué más se puede pedir
si no es vida?
acaso alguien puede dudar
de que sus actos canallas
su maldad silvestre
son milagros benditos
y sus maldiciones
trinos de amor
que anulan la nada
EL EVANGELISTA
¿quién es aquel sujeto?
casi estrella
casi humano
un loco que se mezcla entre los cuerdos
pero si lo miras bien
¡a mí no me engañas, de Quincey!
para ti todo promete desmembramiento
y la literatura no es más
que carne cubriendo las aceras
y la obra de arte
un escenario atroz en la callejuela
¡vete de aquí con tu verbo sagrado!
evangelista de la muerte
jueves, 27 de diciembre de 2018
LA CESTA
terminó su vida inútil
y con ella su vocación.
todo lo prodigó
ahora no es más que transición
hasta que alguien active
el mecanismo de la di-solución.
fue hogar de criaturas
encantamiento
domicilio de todo
incluso de nada.
los vientos no la reconocen
ha perdido el almizcle
lo único que le queda intacto
es la santidad.
nadie le hará ofrendas
no tiene qué afirmar
nadie rozará su estambre y temblará
no buscarán en sus formas ojos
ideogramas esperanza.
nadie recorrerá el sendero
contemplando el milagro de su ausencia.
sábado, 3 de noviembre de 2018
LA CHUECA
era chueca
y cuando te hablaba
una de sus pupilas se perdía en la calle
era casi una araña aplastada
pero eso sí
cuando se lanzaba al amor
se convertía en luna
y no había demonio
que no se conmoviera
era chueca
pero su lengua
se te enmarañaba para siempre
porque era derecha en el vivir
derecha sin que haya duda de sus desvíos
era chueca de nacimiento
pero con sus manos de rama seca
amasó mi cuerpo
en el perfecto gesto de la vida
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