PLAZA

Los árboles sueñan con el día final
Los motiva el grito del predicador
El triste bostezo de los viejos
La inútil risa de los lustrabotas

La lluvia es una enfermedad
Contraída por la ciudad desde chica
A veces leve como canto
A veces dolorosa como la muerte
Pero el canto y el dolor
Sobre todo el dolor
Son síntomas de vida

Se escucha un motor:
Gente desbordada por la plaza
Lluvia en los impermeables
Hábito ajado del monje
Movimiento circular
      Inútil
      Eterno

No se escucha la esperanza
Solo el triste destino de la nada
Pero la nada no se anuncia
Se esconde en el árbol de la tristeza

YESCA

Hay quienes aman
La camisa pegada al alma
El chasquido del tejado
Del árbol
Del paso por el zaguán
Algo acecha entre la hiedra
Un pájaro araña
Guarecido de algún cadáver
Que corre por la canaleta
Soy Humphrey Bogart
Alguna confesión se enreda en la pared
Y gotea sobre mis zapatos
El último humo de un acto
Vital y canalla
Llora sobre mi mano
Otrora motor del molino
Acariciadora de pechos
Soy un bicho
Anegado en las dudas
No mías, ni siquiera de mi talla
Desperdiciadas con tanta parafernalia
Y verbo
Hasta que el sol
Nos convierta en yesca